🎸 Magia Blanca: el jukebox que revive el alma del rock nacional de los 90´

Por Karina Almada

Hay algunas obras que se proponen entretener y otras emocionar. En cambio, Magia Blanca, hace las dos cosas… y un poco más también: te deja vibrando en una frecuencia donde el teatro, la poesía y el rock se cruzan con la potencia de la memoria. Hay décadas que se niegan a quedar en el pasado. Los noventa —esa mezcla de vértigo, ironía y espejismos luminosos— es una de ellas.

 

Este musical estilo jukebox toma las canciones de TURF, banda emblemática de la escena argentina, y las entrelaza con una historia escrita íntegramente en verso. El resultado es una experiencia que desafía la etiqueta del “musical” para transformarse en algo más: una especie de poema eléctrico sobre la identidad, los sueños y la supervivencia en un país siempre al borde del abismo.

Blanca, la protagonista, se busca a sí misma en un mundo donde la belleza convive con la trampa, la poesía con la corrupción, el deseo con el desencanto. Su viaje —entre onírico y visceral— tiene la textura de una época que fue tan colorida como oscura, tan eufórica como precaria. No es solo el retrato de una generación: es un espejo que devuelve la pregunta sobre quiénes fuimos cuando el rock sonaba como una promesa de eternidad.

Detrás de la  genial puesta en escena encontramos a  Juan Martín Delgado y Nathalie Cabiron, autores de la idea original. Delgado —responsable de la dirección general, la escritura en verso y la coreografía— vuelve a demostrar que es una de las voces más talentosas del teatro musical argentino contemporáneo. Su trabajo en La Desgracia o Gwen ya había mostrado su capacidad para fusionar humor, tragedia y ritmo narrativo, En Magia Blanca no hace más que confirmar esa impronta.

 

La dirección musical de Francisco Martínez Castro sostiene el corazón sonoro de la obra, con una banda en vivo que reactiva la potencia de los temas de TURF, pero con arreglos nuevos que los vuelven contemporáneos, casi cinematográficos.

El elenco, muy enérgico y talentoso, completa una puesta donde cada gesto, cada movimiento, cada verso, parecen alentados por el pulso del rock.

Hay algo de rito colectivo en el aire: las canciones funcionan como cápsulas de memoria, pero también como una invitación a cantar lo que todavía nos une.

“Magia Blanca” no es solo un homenaje: es una reconstrucción emocional. El público ríe, se conmueve y se reconoce en una historia que juega con la ironía, pero no se burla; rescata la ternura incluso en los márgenes del desencanto.

Rock, verso y emoción asegurada. 📍 Todos los martes a las 20:45 horas 📍 en la Sala Pablo Neruda del Paseo La Plaza, Av. Corrientes 1660, CABA. 🎟️ Las entradas se pueden adquirir en la boletería o por Plateanet.

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Hasta la próxima.

Soy Karina Almada, tu corresponsal cultural desde El Mojinete del Rancho para todo el mundo.

László Krasznahorkai: el Nobel que no esperaba

 

Por Karina Almada

No lo tenía en mi radar.

Eso fue lo primero que pensé cuando vi su nombre esta mañana: László Krasznahorkai, Premio Nobel de Literatura 2025. Húngaro, nacido en Gyula en 1954. Un nombre largo, difícil de pronunciar para mi origen hispanohablante, y también de recordar, por lo menos hasta hoy.

De pronto su nombre empezó a repetirse en titulares, comunicados y redes sociales como si hubiera estado ahí desde siempre, esperando que lo descubriéramos.

Me pasó lo que le pasa a muchos lectores cuando aparece un Nobel ajeno al circuito de lo previsible: el desconcierto de quien siente que le movieron el mapa. Enseguida fui a buscarlo. Quise saber quién era, qué había escrito, por qué de repente el mundo hablaba de él. Y, en ese gesto, entre la curiosidad y la fascinación, empezó mi pequeño viaje hacia su universo literario.

Lo primero que encontré fue una foto en blanco y negro: mirada serena, gesto austero, la presencia de alguien que parece haber visto demasiado.

PH: Hartwig Klappert

Krasznahorkai estudió en Budapest y recorrió durante años su país, trabajó en diversos oficios antes de entregarse por completo a la escritura. En ese andar, fue construyendo una obra densa, filosófica, de frases interminables y paisajes que se desmoronan. La crítica lo llama “el escritor del apocalipsis lento”. No es una etiqueta caprichosa: sus libros están habitados por personajes que resisten, que se deshacen, que se hunden en la melancolía como si fuera un destino nacional.

La editorial Acantilado tuvo un olfato infalible para descubrir lo extraordinario. Publicó buena parte de su obra en Español: "Melancolía de la resistencia" (2001) fue su carta de presentación en el mundo hispano. Después vinieron "Guerra y guerra", "Seiobo descendió a la Tierra", "Tango satánico", "Relaciones misericordiosas". Su obra más reciente es "El barón Wenckheim vuelve a casa".

En este útlimo título, el protagonista regresa a su Hungría natal después de una larga vida de exilio en Argentina, donde —según cuenta el propio narrador— “despilfarró su fortuna en los casinos de Buenos Aires”. Una frase que de inmediato nos toca de cerca, casi como si el eco de nuestras ruinas también resonara en las suyas.

Tres de sus títulos pueden encontrarse hoy en librerías argentinas: "Tango satánico" fue llevado al cine en los noventa por su compatriota Béla Tarr.

"Relaciones misericordiosas", ese pequeño libro de relatos que parece contener el peso de una existencia entera. 

También podemos encontrar "El barón Wenckheim vuelve a casa", publicado en 2024.

Leer sobre Krasznahorkai fue descubrir una literatura que no se deja domesticar: frases que avanzan como ríos crecidos, atmósferas donde el tiempo se detiene y una mirada que observa la decadencia del mundo con una calma brutal. En sus novelas no hay moralejas ni certezas: solo la persistencia de la belleza en medio del caos.

El reciente galardonado Premio Nobel, esa consagración que a veces ilumina y otras confunde, le llega a un autor que parece haber escrito siempre desde el margen, lejos del centro. En una época de velocidad y consumo inmediato, su prosa demanda quietud y paciencia, dos virtudes en vías de extinción. Tal vez por eso su nombre, al principio desconocido, al menos para mí, termina resultando tan necesario.

Hoy, mientras el mundo intenta pronunciar su apellido sin trabarse, pienso que hay algo profundamente hermoso en no conocerlo de antemano. Porque el descubrimiento, cuando es genuino, nos devuelve a ese lugar de lectores primerizos, donde cada libro puede ser el inicio de algo.

Krasznahorkai acaba de ganar el Nobel, sí, es cierto, pero para muchos, incluida yo, acaba de nacer.

Muchas gracias por leerme. Mi nombre es Karina Almada, soy tu corresponsal literaria desde El Mojinete del Rancho para todo el mundo.

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Hasta la próxima.

Kary.